La sangre corre como memoria roja,
la marcha está viva,
heredamos la voz del trueno,
somos los desaparecidos y venimos del entierro,
esta es la luz del mito llanero,
el origen del asombro en los ojos del muchacho callejero,
el látigo por dentro de la tierra,
un templo arrebatado con lanzas,
la revuelta de la idea que insiste,
por eso canta el agua la verdad,
por eso llueve,
váyanse al carajo yankees de mierda,
cien demonios nos esperan,
hagan lo que ustedes quieran,
busquen la policía,
habrá rebelión del pueblo a capela,
la pesadilla de los puntos suspensivos cuando Dios informa: que no habrá reposo en el cuartel.